Ana Terra rabiscava imaginariamente com o graveto seco qualquer coisa sem sentido no paralelepípedo. Era saudade que ela sentia. Devia ser.
Saudades de olhar no espelho e rever os olhos fortes da menina tão cheia de certezas, agora aquela mulher cheia de dúvidas. Era saudade do vento batendo no topo da árvore e fazendo um barulhinho parecendo com o assobio de uma criança sem prática. Saudade do tapete da sala dos avós onde podia se jogar e deixar estar, sempre.
Talvez fosse até saudade dos brinquedos que da estante acenavam pra ela e ela nunca mais tivera tempo para tocar, aquela coisa só sua de tocar e sentir nas mãos, os que fizeram parte de um futuro tão bom.
Saudade não era sentimento dos melhores, ela nem gostava dele, não mesmo.
Quebrou o graveto. Não valia a pena tentar dizer ao mundo aquilo que nem dentro dela conseguia compreensão, ela pensava cada coisa.
Cada coisa.
E não é só ela que pensa esse tipo de coisas. Eu praticamente vivo de saudade. De momentos, de pessoas, até de coisas que eu nunca vivi - não é uma sensação estranha?
ResponderExcluirA Ana Terra está certa, saudade dói, é tão ruim. Mas nos faz dar o devido valor as coisas.
ResponderExcluirBeijos!